Description
Dans ma chambre la peur est une absence. Un souvenir ancien m’éclabousse.
Tant d’années de solitude dans un verre de carton.
Qu’y a-il de plus impersonnel que soi-même?
Tout semble écrit clos comme un corps qu’on tue et qu’on traîne derrière soi pendant quarante ans.
J’ouvre un frigidaire que je ne boirai pas.
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