Description
“L’art de la démesure. Nous étions quinze à table. Mais avions-nous seulement une table…
On disait de ma mère qu’elle avait du tempérament; mon père était doux comme un agneau. Il gagnait notre pain en accordant des pianos, en réparant des horloges. Il était ramancheur de parapluies, sourcier, ventriloque et gardien de nuit. “Tu peux dormir tranquille, disais-je à la nuit. Y a pas meilleur gardien que mon père.” Et la nuit exhalait son parfum dans toutes les chambres. J’aimais l’ombre, la noirceur, l’opaque et lourd feuillage des chênes qui bordaient l’allée menant à la maison. Une maison qui était comme une clef perdue dans la verdure au coeur de la ville, une ville semée d’embûches, cernée de caps et de murailles, avec la plaie béante du fleuve et des rues comme des cicatrices, les élévateurs à grains que je prenais pour le rideau de fer. Des tentatives d’évasion, des chutes, des îles.”
